Come pezzo, ci ristarebbe bene Autumnsong, ma ne ho abusato.
Quindi mettiamoci qualcos’altro, da uno dei miei dischi culto (ma la registrazione non e’ quella del disco…):
Barney
Alla ricerca del Bello nella Scienza
Podcast, film, serie TV, la Vita, l'Universo e tutto quanto
Ma cosa c'è dentro un libro? Di solito ci sono delle parole che, se fossero messe tutte in fila su una riga sola, questa riga sarebbe lunga chilometri e per leggerla bisognerebbe camminare molto. (Bruno Munari)
un blog male
Blog di viaggi, libri e cultura pop in generale (film, telefilm, giochi)
Sentirsi a casa in tutto il mondo
Hearts on earth
Experiments on Board: how does this stuff work?
come in una mano di tarocchi
Ama la vita più della sua logica, solo allora ne capirai il senso. (Fëdor Dostoevskij)
Perché dovrei avere un motto?
ImparareViaggiando
⚝ ART IS MAGICK ⚝
Novelle dalla pianura che non deve essere nominata
BarneyPanofsky 
Stupendo il primo minuto. Peccato che poi arrivi quella voce così sgradevole a rovinare tutto.
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Ma li’ cantava ancora! A sentirlo adesso e’ un gatto a cui stiacci le palle a mattonate. “Blood on the tracks” e’ in ogni caso una pietra miliare della sua produzione
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E’ che la sua voce è sgradevole al naturale. Poi, come tutti i vini di cattiva qualità, invecchiando diventa aceto. Aceto di cattiva qualità, beninteso.
PS: ma quella cosa con le gambe luuuunghe in mezzo agli alberi, sei tu?
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Yes. Adoro andare a giro per boschi da solo d’autunno; suona peggio che “adoro il profumo del napalm al mattino”, ma il succo e’ quello. E adoro anche ascoltare vecchi vinili quando torno dal bosco, con un bicchiere di vino -non di aceto- in mano.
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Sì, quel genere di camminate va fatto rigorosamente da soli. E il vino deve essere rigorosamente rosso.
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Per me esiste solo il vino rosso, non mi posso sbagliare
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Che voglia di autunno! Devo uscire dalla città e cercare di mettermi a ritmo con quel country che ancora non era andato lontano dal blues… così, tanto per pacificare.
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Si sta come d’inverno in terra le foglie. E si è subito calpestati. Se mi metto anche ad ascoltare Bob Dylan (in casa mia adorato per decenni dalla consorte) divento hummus.
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